Les Echoués

" Virgil ne sentait plus ses jambes. Elles étaient restées trop longtemps
croisées l'une sous l'autre, tels la faucille et le marteau des drapeaux
rouges de son enfance.

Il n'osait pas bouger. Le chien, un bâtard gris aux crocs jaunes, rôdait
toujours. Prudemment, il tendit la main et chercha la portée de mulots. La
chaleur de leurs poils gris le réconforta. L'un des petits lui téta le bout du
doigt. Il en compta six, plus la mère. Le père était absent – comme lui.

Avant, en Moldavie, il adorait les chiens et détestait les mulots. Mais depuis
son arrivée en France, beaucoup de choses s'étaient inversées.

Ici, il construisait des maisons et habitait dehors. Se cassait le dos pour
nourrir ses enfants sans pouvoir les serrer contre lui et se privait de
médicaments pour offrir des parfums à une femme dont il avait oublié jusqu'à
l'odeur.

Il ferma les yeux un instant et imagina la grande marmite de bordj cuire à feu
doux dans la cuisine du petit village de Corjeuti. Derrière les vitres
embuées, la tonnelle ombrageait un minuscule bout de jardin. La vision lui
emplit le cœur, mais pas le ventre.

Cela faisait deux mois maintenant qu'il vivait tapi dans un trou. Une tombe
d'un mètre quatre-vingt-dix sur un mètre de large et un mètre de profondeur,
creusée à la main au beau milieu de la forêt, et recouverte d'un toit de
branches et de feuilles.

Le jour, il y enfouissait ses affaires. La nuit tombée, il s'y enterrait
vivant. Personne ne viendrait le chercher là, étouffé dans les broussailles,
entre un tronc d'arbre couché par la dernière tempête et un entrelacs de
branches mortes. "


*[5e]: Cinquième