L'hirondelle rouge

À présent qu’ils ont franchi le seuil, j’imagine ce vieil homme et cette
vieille femme se retrouvant au fond du grand Jardin, délivrés de leur longue
fatigue, oublieux de la laideur de leur nudité, gourmands de pêches, de poires
et de melons, près de l’arbre à désir, à savoir et à poèmes. Mon père et ma
mère veillant sur les fruits profonds de la nuit, avec des rires et des
baisers, de toute leur enfance restée vive, ébouriffant la cendre, leur amour
à tout jamais ayant le dernier mot. Dans cette Hirondelle rouge, dont le titre
fait écho aux toiles oniriques de Joan Miró (L’Hirondelle éblouie par l’éclat
de la prunelle rouge), Jean-Michel Maulpoix évoque avec beaucoup de pudeur ses
parents disparus. En des tableaux très courts, il dresse d'eux des portraits
fragmentaires et intimes. Comment continuer à vivre et à écrire, telles sont
les questions que pose le fils et que tente de résoudre le poète. "Qu’opposer
d'autre à la nuit que la phrase muette du désir ?" Avec une prose poétique
inimitable, Jean-Michel Maulpoix livre un récit qui tient autant du tombeau
que de l’autobiographie, où l’écriture, la vie et la mort sont étroitement
mêlées.